Fotograma.

Rock and roll, tequila de garrafón, paso fácil de baile, pide a gritos que le quites el carmín que le queda en los labios.

La mirada perdida, el mechero en el bolsillo, el ritmo en el lóbulo más dañado de su pobre cerebro de niña mala frustrada.

Busca, y no encuentra.

Quiere, y no la aman.

Bebe, y no le sube.

Dolor.

Dejando atrás el físico, que es incapaz de sentir tras cinco whiskies con hielo, baja la mirada intentando encontrar el alma que se le cayó hace un rato al suelo. ¡Se la están pisoteando!

Podría haber hecho cualquier locura más, podría incluso haberlo olvidado todo, su nombre incluido.

Una sola cosa más. Quería perder, perderse. No la dejaron. Era fácil de arrastrar, pero se agarró a lo único que podría sujetarla.

A la vuelta de la esquina, ahí, y allí, el tiempo.

Llévala a casa. Quiere dormir. Y de soñar, ni hablamos.